Predigt vom Sonntag, 10. Mai 2020

Kantate, das heißt: Singt.
Predigt zum Sonntag Kantate von Pfarrerin Latour
„Ich wollte immer eine Musik machen, die die Herzen der Menschen erreicht.“

Er heißt Daniel. Daniel B. Er ist Berufsmusiker. Hochbegabt. International berühmt. Ausgebucht mit Konzerten bis in die nächsten Jahre. Aber auch hin und hergetrieben. Innerlich unruhig. Unzufrieden und auf der Suche. Wonach?
Ein Herzinfarkt reißt ihn heraus aus allem, was bis dahin sein ganzes Leben war. Der Terminkalender ist das erste Mal in seinem Erwachsenenleben leer. Vollkommen leer.

Er kehrt mit angeschlagenem Herzen und dem Wissen, dass ihm vielleicht nicht mehr viel Zeit gegeben ist in sein verschlafenes schwedisches Heimatdorf zurück. Warum, das vermag er selbst nicht genau zu sagen. Man tut manchmal Dinge, die man nicht erklären kann. So ist er aus der großen weiten Welt gelandet an ihrem Ende.

Er bezieht die heruntergekommene, alte, ungeheizte Dorfschule und möchte eigentlich nur seine Ruhe haben um auf die Stille hören.

Der sonderbare Fremde wird aber bald schon von Menschen des Ortes bedrängt. Er soll den kleinen Chor der Gemeinde übernehmen- er lässt sich schließlich breitschlagen.
Eine wahre Trümmertruppe findet er vor, zusammengesetzt aus den unterschiedlichsten Typen, Käuzen und Menschen. Jeder mit seiner Lebens- und Leidensgeschichte. Jeder mit seiner persönlichen, z. T. tonnenschweren Last, der man erst beim zweiten Hinsehen gewahr wird: Unerfüllte Pfarrersfrauen, geschlagene Ehefrauen, Unterdrückte und Gemoppte, unglückliche Lieben, Verklemmte, Ehrgeizlinge, Uralte und Taube und schließlich ein Junge mit einer geistigen Behinderung.

Zunächst droht Daniel zu scheitern. Aber mit viel Geduld, indem er auf die einzelnen Menschen und ihre Seelen hört, gelingt es ihm jede und jeden einzelnen von Ihnen zu befreien, ein Stück zu erlösen. Und indem er lernt diese Menschen zu lieben befreit er nicht zuletzt sich selbst.
Er lehrt sie ihren eigenen Ton zu finden. Jeder hat seinen Ton und seine Melodie und das Zusammenspiel all dieser Töne und Stimmen und Menschen und Seelen wird am Ende ein Stück so sein Wie im Himmel.

Liebe Gemeinde,
Ein wunderschöner schwedischer Film, der vor einigen Jahren in den Kinos
dieser Welt lief und in dessen Mittelpunkt nicht Daniel B, sondern die Musik stand.
Ja, die Musik. Aber, was ist das denn schon?
Zunächst ein paar Blätter Papier, ein paar schwarze Linien mit Noten darauf.
Vielleicht ein paar Worte, Verse darunter. Mehr ist es doch nicht? Oder?

Das eigentliche Wunder beginnt, wo ein Paar Augen oder auch mehr diesen Noten folgen, sich eine Stimme erhebt, eine menschliche oder die eines Instrumentes, ganz leise und zart oder auch aut.
Wo mehrere Stimmen oder Musiker sich schließlich zusammenfinden und singen oder musizieren.

Bereits im Mutterleib, so heißt es, hören Ungeborene die singende Stimme von außen. Der Herzschlag der Mutter ist der erste Rhythmus, der uns begleitet.
Wohl den Kindern, die das Glück haben in den ersten Jahren ihres Lebens in den Schlaf gesungen zu werden. Niemand wird ihnen dieses Wissen vom Geliebtsein und Geborgensein rauben.

Musik begleitet uns, auch wenn wir keinem Chor oder Posaunenchor angehören, ja selbst wenn wir kein Instrument spielen, doch unser ganzes Leben.
Und Musik wird uns erreichen, wenn wir alt und krank sind und kaum noch etwas anderes wahrnehmen können.

So sang Karl Barth seiner inzwischen verwirrten theologischen Partnerin, mit der er tausende von Seiten kirchlicher Dogmatik erarbeitet hatte, als sie kein Strahl der Wirklichkeit mehr erreichte, treu Sonntag für Sonntag Choräle, so wird erzählt. Und wie viele von uns tun es ihm an Kranken- und Sterbebetten gleich. Und erleben wie Menschen, die nicht mehr sprechen, kaum noch da sind plötzlich für einen Moment erwachen. Und bin glücklich, dass ich in den nächsten Tagen meiner Mutter im Heim wieder vorsingen darf: „Der Mond ist aufgegangen“. „Weißt Du wieviel Sternlein stehen“. „So nimm denn meine Hände.“

Was ist das, liebe Gemeinde, die Erinnerung an ferne Zeiten, Kindheit, Erfahrungen von Geborgenheit und Zuhause, die tief verwurzelt sind?
Oder das Resultat von ehemaligen Konfirmandenstunden, in denen noch- anders als ja heute- so richtig auswendig gelernt wurde, eiserne Ration für das Leben gepackt.
Ja, sicher auch das Resultat einer anderen Art des Lernens- aber sicher ist es mehr.

Worte, Psalmverse. Liedtexte, Melodien, die Menschen etwas bedeuten und bedeuteten, mit Bildern, von denen sie lebten und ihr Leben gestalten.

Was wird aber aus unseren Kindern, wenn sie solche Stellen der Prägung gar nicht mehr kennen? Wessen Lieder wirst du singen? So fragt ein modernes Tauflied nach?
„Welche Lieder werden sie singen und welche Worte werden ihnen einfallen in den Zeiten der Kargheit?“ - stellt einer fest, „ich habe den Eindruck wir tun alles um unseren Kindern das äußere Leben zu ermöglichen, fast nichts aber um sie spirituell zu ernähren.“
Ja, woran können sie sich festhalten, die Kinder, die fragen, warum so grausames geschieht womit unsere Zeitungen täglich gefüllt sind- oder, auch davor bleiben Kinder und Enkelkinder nicht verschont, wenn der Tod oder Krankheit oder manch anderes Unverstehbares einbricht in das eigene Leben oder das von Menschen, die wir kennen , Kinder, für die der Himmel dann einfach nur leer ist.
Und vielleicht geht es Ihnen ja wie mir, dass sie mir in diesen Wochen so sehr fehlt- die Musik der Chöre, ein Konzert, die Klänge vom Üben unserer Jugendlichen und Kinder im Gemeindehaus und der Gesang unserer Gottesdienste.

Was wären unsere Gottesdienste ohne Musik, ohne Gesang, ohne Chor, ohne Posaunen, Orgel, ohne unsere neuen oder alten Lieder.

Die Predigt ist wichtig, Gebete, Schriftlesung, die Übertragung in die heutige Zeit, gute und kritische Worte. aufbauend und tröstend, wegweisend, anregend.
Aber die Lieder sind doch nicht nur Lückenfüller, nicht nur Möglichkeit zur aktiven Beteiligung der Gemeinde.

Sie sind selbst Predigt, sind selbst Gebet, sind Bitte und Dank und laden uns ein mit anderen vor Gott zu treten, mit anderen sich des Glaubens zu vergewissern,
oder sich auch von anderen mit den Liedern und Texten tragen zu lassen, wo ich vielleicht nur schweigen kann, sprachlos bin und fassungslos.

Und wenn wir dann die Kirche verlassen, dann begleiten uns manchmal Gedanken der Predigt vielleicht, wenn’s einigermaßen war, aber die Melodien der Lieder, der Eindruck der Musik, die wir hörten, wird bleiben, die tragen wir durch die Kirchentür ein Stück hinaus in unser Leben. Oder irre ich mich? Darum wird es uns in den nächsten Wochen, wenn unsere Gottesdienste wieder möglich sind schwer fallen NICHT SINGEN zu dürfen. Aber wir dürfen hören und innerlich einstimmen!

Weil Menschen wussten, immer schon, wie wichtig Lieder für uns sind, haben sie gedichtet und gesungen,
Mose und Mirjam, Jesaja und die Psalmdichter, Paulus und Johannes, der Seher,
Luther und Melanchthon, Paul Gerhard und Philipp Nicolai, Bach und Henry Purcell.
Und seitdem unendlich viele, die erkannt hatten, welche Chancen im Gesang liegen, ihren Glauben auszudrücken und weiterzugeben, Glauben, den wir nicht nur verstehen, sondern auch erfühlen können.

Ich habe als Predigttext zum heutigen Sonntag Kantate, an dem wir nicht zusammen singen können, ein winziges Wort genommen aus dem Psalm 22.

„Du aber bist heilig, der du thronst über den Lobgesängen Israels.“

Ein Psalm, der mich erkennen lässt wie klein ich bin und ohnmächtig und verloren, sage ich.
Ein Psalm der mich emporhebt zu dem, der über den Lobgesängen Israels thront von Ewigkeit zu Ewigkeit, sage ich auch.

Die Worte des Beters holen mich ab in meiner Ohnmacht und Verlorenheit. Haben alle Beter der vergangenen Jahrhunderte und Jahrtausende abgeholt, seelsorgerlich, liebevoll mithineingenommen in die große Geschichte der Menschen, dem Zug, all derer, die von langen Straßen mühsamen Wegen ihm entgegengehen (Auch eine Zeile eines Liedes).
Und diese Worte, diese Lieder, sie sind eine Einladung nicht loszulassen, nicht aufzugeben, nicht lockerzulassen, es sei denn, du segnest mich, Gott, sagt Jakob in seinem Kampf am Jabbok, es sei denn, du erhörst mich, du kehrst dich wieder zu mir,
„Ich will deinen Namen kundtun meinen Brüdern,
ich will dich in der Gemeinde rühmen. Rühmet den Herrn, die ihr ihn fürchtet, ehret ihn, ihr alle vom Hause Jakobs, ihn, der thront über den Lobgesängen Israels.“
Und er lädt zum Beten und Singen ein, mit für unsere Ohren fremden Bilder.
Es sollte helfen die Augen zu erheben, den Himmel wieder zu sehen. Den Himmel wieder zu sehen.
Schon jetzt sollte das, worauf er, der Beter hofft, alle ein Stück hoffen, was sich alle sehnlichst wünschten in Aussicht gestellt werden. Und es würde ja kommen und sollte darum jetzt schon Mut machen und helfen durchzustehen. Und so wird es gewesen sein.
Damals und heute, einem Sonntag, an dem wir nur alleine singen können. Oder mit unseren Engsten zuhause.
„Die eigene Einsamkeit verlassen, sich verankern in den Hoffnungen der Vielen,“ so nennt es ein Theologe, der weiß, was die gottesdienstliche Gemeinschaft Menschen bedeuten kann, vielleicht auch denen, gerade denen, die selbst leer sind und vielleicht auf einem Tiefpunkt des Glaubens.

Wenn die Gemeinde damals diesen Psalm sang oder sprach – Jesu Worte am Kreuz stammen genau aus diesem Psalm, Worte, die sie aus dem Alltag emporhoben in eine noch ferne, aber zukünftige Welt.
Wenn die Gemeinden bis heute ihre Choräle und Lieder singen- nicht irgendwelche Liedchen, sondern Lieder von Glauben und Hoffnung, von Not und Bewahrung, von Zukunft und Sinn. Von Gott.
Lieder, die gegen die Wirklichkeit protestieren, die oft grau und freudlos ist, ja grausam und brutal.
Lieder singt die Gemeinde damit, die uns noch nach 2000 Jahren mitnehmen möchten auf dem Weg des Glaubens. Und oft genug sind sie entstanden in Zeiten, die alles andere waren als friedlich und schön und in denen manchmal Wort für Wort, Note für Note doch auch erkämpft waren.

Paul Gerhardt, in Zeiten des 30 jährigen Krieges als die Pest durch das Land ging und fette Beute machte auch in seiner Familie, da dichtet er „Geh aus mein Herz und suche Freud“. Hat der sie nicht mehr alle, lebt der von der Verdrängung als er über Feld, Wald und Wiesenblumen und Gottes schöner Welt inmitten von Angst und Leid dichtete? Oder hält er sich fest an einem Gott, den er für größer hält als die brennenden Höfe und der Pestgestank.
„Ich weiß, dass mein Erlöser lebt.“
Oder Eckehard Bücken. „Meine engen Grenzen“, dichtet er, „meine kurze Sicht bringe ich vor dich“- als sich eines seiner ihm anvertrauten Mädchen im Heim für schwer Erziehbare umbringt und er es nicht verhindern kann.
„Wandle sie in Weite, in Freiheit, mein Ängstlichkeit, mein verlorenes Zutrauen- Herr erbarme dich.“

Wir singen sie oft, diese Lieder, diese und andere, und dann und wann geschah es und geschieht es, nicht für jeden, nicht jedes Mal. Aber doch, dass einer ohne Mut mit vielen Fragen und Zweifeln zum Gottesdienst kam und kommt.
Und dass er oder sie froh wurde, zumindest zuversichtlich oder getröstet, wenn
links und rechts von ihm einer, und vor ihm und hinter ihm einer singt-
von der Zukunft und von der Vergangenheit, vom Bogen der Zeit, unter dem wir stehen und die nicht zu Ende ist, wo wir nicht weiter sehen.

Und dann wird es geschehen sein und geschieht es immer wieder, dass jemand seinen Weg zurück ein kleines bisschen leichter ging.
Weil er wieder träumen konnte und hoffen mit Musik und Worten, die das Herz erreichen.

Ich bin sehr dankbar- gerade auch in den letzten Tagen und Wochen, in denen wir nicht im Gottesdienst miteinander singen können, Chöre sich nicht zum Proben treffen können, Konzerte abgesagt sind- dass aber dennoch die Musik uns geschenkt wird:
Da spielen an vielen Abenden Menschen unseres Posaunenchores nach dem Ausklingen der Glocken zu zweit auf dem Kirchplatz Choräle. Da singen und musizieren Flöten und Gitarren und lassen gegen das Alleinsein und die Stille hoffnungsvolle Töne in unsere Straßen erklingen, da nehmen Kinder und Jugendliche in ihren Zimmern und Kellern moderne Kirchenlieder auf und stellen sie gleichsam zu einem Chor mit Julius Kurschat zusammen (- wir finden dies im Internet bei YouTube) und da schicken Menschen über WhatsApp genau solche Aufnahmen, in denen große Chöre und Orchester, die sich nicht treffen können, aber auf diese Weise Musik machen. Aufnahmen, aus der ganzen großen weiten Welt, die doch in diesem Punkt vereint ist- und so zu Tränen rühren, die Seele anrühren, weil wir in der Musik- wie im Gebet -nicht allein sind.

Wenn Fulbert Steffensky an Kirche denkt, so fällt Ihm seine Mutter ein, eine einfache Frau, die vieles in ihrem Leben mitgemacht hat, die oft wohl in der Kirche gesessen hat, die Lippen bewegt hat, gebetet hat, gesungen, die an diesem Ort das Brot gefunden hat, von dem sie in allem lebt.
Die dieses Ziel nicht aus den Augen verloren hat auf dem Weg, unserem so langen Weg nach Hause. Und der ist, Gott sei Dank, begleitet von Musik und so vielen wunderbaren und tröstenden und mutmachenden Liedern.

Und diese sind eben doch mehr als nur ein paar Blätter Papier mit ein paar schwarzen Linien, ein Paar Noten darauf.
Es ist das Wunder, das da schon beginnt, wo einer sein Glaubenslied für andere schreibt, spielt, singt und diese Musik menschliche Herzen erreicht und sie emporhebt, ein kleines Stück, dem Himmel entgegen.

Daniel B. wird übrigens seinen Chor zu einem großen Chorfestival mit Hunderten von anderen guten Chören führen.
Unmittelbar vor dem großen Auftritt erleidet er den zweiten Herzinfarkt.
Er kommt nicht als der Wettbewerb beginnen soll und alle Chormitglieder warten auf ihn. Aber er kommt nicht.
In der großen Halle stehen sie verloren und allein ohne ihn - bis der behinderte Junge mehr mit einem Wimmern der Verlassenheit und der Traurigkeit einen klagenden Ton anstimmt. Und dann stimmen auch die anderen ein.
Nehmen ihn auf - den Ton des Schwächsten, tragen ihn und stützen ihn mit ihrem eigenen Gesang.
Ein Gesang, der so schön, so anrührend, so ansteckend ist, dass ein Sänger nach dem anderen, ein Chor nach dem anderen in dieser übergroßen Halle, zuletzt Hunderte von Chören- in dieses Lied einstimmen.
Und Daniel, der seinen Chor niemals mehr leiten wird, er hört den Gesang aus der Ferne und es wird ihm sein wie ein Angeld, wie ein Vorgeschmack, eine Vorwegnahme, eine Antizipation.
Ein Klang ferner Chöre ferner Welten, die ihn erwarten- im Himmel.

Ich wünsche Ihnen einen gesegneten Sonntag „Kantate“.
Kantate, das heißt: „Singt. Amen.